Qu’est-ce qu’il fait, le poète?

Il récolte
les écailles de lumière
pour les tenir à l’abri,
un peu, dans ses bras,
pour les jeter au vent, après,
qu’elles s’éparpillent bienheureuses.

Il invente les mots,
et leur musique
et leur danse et la mise en scène.

Il ôte la poussière,
avec ses doigts délicats
il polit les instants perdus,
ces bijoux invisibles.

Seul(ement)
il cour après les nuages,
la magie.

Très peu, presque rien,
c’est vrai.

Et pourtant.

(Fotografia e testo di Elisabetta Orlandi – Proprietà riservata)